MAMÃE, EU NÃO GOSTO DE VIAJAR – ou, NOSSOS FILHOS E NOSSAS ESCOLHAS

Estávamos no vôo para o Catar, que tinha começado lá pelas 3h da manhã. A Sara tinha dormido antes dele, mas despertou ao entrar no avião e só retornou a dormir longas horas depois – depois, inclusive, de papai e mamãe apagarem sem controle. Quando eram já umas 7h pelo horário do Brasil ela estava no auge do cansaço. Eu lutava para não apagar novamente … Continuar lendo MAMÃE, EU NÃO GOSTO DE VIAJAR – ou, NOSSOS FILHOS E NOSSAS ESCOLHAS

A SÍNDROME DO FILHO DO PAI BRAVO – ou, GENTE QUE SE FAZ DE VÍTIMA PARA PASSAR BEM

Você conhece gente assim. Fala sempre num tom de voz agradável. Uma capacidade imensa de articular-se entre um grupo e fazer seus desejos realizarem-se. Trabalha muito, apresentações perfeitas, incansável. Nunca diz não a um projeto, sempre disponível para absorver um pouco mais de trabalho. Uma pessoa perfeita. Até que começam a chegar notícias das articulações. Dos jogos. Até que se percebe que assumir responsabilidades por … Continuar lendo A SÍNDROME DO FILHO DO PAI BRAVO – ou, GENTE QUE SE FAZ DE VÍTIMA PARA PASSAR BEM

Aniversário no quintal de casa: sim, nós podemos

Este é um texto escrito por uma convidada de honra aqui do Cuore Curioso: a Juliane Dias Gonçalves, mãe do Hilton, que vocês irão conhecer abaixo, e também diretora de relacionamento da Flavorfood e editora-chefe do site Food Safety Brazil. A Juliane é uma mãe moderna, que trabalha, mas espera que seu filho tenha uma infância rica e feliz, com presença e sem excessos. Vamos ao texto?

 

Tenho grandes recordações das minhas festas de aniversário de infância: as vizinhas iam para casa e faziam mutirões para enrolar brigadeiros, confeitar o bolo, cortar os sanduíches, rechear as barquinhas ou fazer aqueles palitos típicos dos anos 80: um cubo de queijo, um de presunto, uma azeitona.  Os pais ajudavam a encher e pendurar as bexigas e levavam o aparelho de som para alguma área estratégica. Prendiam com fita crepe, do jeito deles, aqueles enfeites de isopor na parede.

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